El riesgo de abrir una novela

Pestañeaba con incredulidad. Demasiada luz.

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Un fuerte aroma a roble, tejo y tierra húmeda, se filtraba por sus fosas nasales, hasta dinamitar el origen de sus recuerdos. Mientras tanto, iba ubicándose en la realidad. Realidad horizontal.
No entendía por qué el mundo había decidido girar noventa grados, pero tampoco le importaba. Demasiada luz como para pensar en reflexiones complejas.
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Seguramente habría sido él quién había caído en el suelo. Una mano se tendía ante sus ojos, solícita, discreta. Apretó pues la enguantada compañera, y recuperó la verticalidad.
Poco a poco, con la discreción de los sueños, la luz fue disipándose hasta mostrar a su acompañante.
Rodeado de libros y estanterías, enmarcado entre historias perennes, sonreía de mediolado Marcos Carabal.
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- ¿Qué hago aquí? -
- Vivir.-
- Tengo la sensación de que es un sueño.
- En efecto, lo es.-
- ..... -
- Necesitamos que sigas con nosotros.
- Pero... yo quisiera vivir... como siempre.-
- No he dicho lo contrario.-
- ¿Qué se supone que debo hacer? -
- Vivir.-
- Eres muy ecléctico.-
- Lo se, tú me creaste.-
- No es cierto, lo hiciste tú solo.-
Marcos Carabal paró un momento para reflexionar sobre estas palabras. Había subestimado a su interlocutor. No obstante, contraatacó.
- ¿Te suenan las palabras "Ojos verdes"?.-
- ¿Marcos, qué estás intentando?-
- Vivir.-
- Formas parte de una fantasía, nunca vivirás, ni nunca morirás.-

Un silencio de páginas en blanco les rodeó a ambos. Los ojos verdes del muchacho de barba desaliñada, suplicaban no verse reflejados en aquel lugar. Pero seguían fijos a los de su interlocutor, con la determinación ciega de los románticos. Un grito llenó la sala.

- ¡A las armas!-

Entraron en tropel una veintena de hombres vestidos con armaduras desgastadas. Distintos emblemas adornabam sus escudos y pecheras. Con la precisión del impulso nervioso, se atrincheraron en la entrada. Uno de ellos, el que parecía llevar el mando, se acantonaba junto a un joven muchacho, mientras miraba a través de una de las ventanas.
- ¡Íñigo! ¡¡Pardiez!! ¡Lumbre! .-

El muchacho obedeció, y encendió la mecha de un fusil corto, que era portado con sumo cuidado por el capitán Alatriste. Ahora lo reconocía. Con el gesto decidido y el mal humor de un mendrugo de pan.
Gritaba órdenes a sus compañeros, mientras diversas explosiones se oían en el exterior de la casa.
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"Dop"
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El sonido de un libro cerrándose volvió a mostrar a Marcos Carabal, quien enseñaba orgulloso un volumen de tapas amarillas desgastadas. Todo el frenesí que les había acompañado hacía sólo unos segundos, había desaparecido.
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"Dop"
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Richelieur entró a caballo por la puerta que anteriormente defendía Diego Alatriste. Le perseguía un joven mozo de pequeña estatura, con expresión desafiante, cabalgando con la alegría de la juventud.
De un salto, alcanzó a su enemigo, derribándole. El muchacho y Marcos tuvieron que apartarse para no ser aplastados por alguno de los caballos.
-¡Hola! ¡Te alcancé maldito cardenal! -
-¡Sucia rata!-
El viejo atacó con su cetro a Dartagnan, quien esquivó con facilidad el golpe mientras giraba en el aire. Desenvainó su espada y atacó con la pasión de los mosqueteros.
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"Dop"
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Todo volvió a desvanecerse.
- ¡Deja de hacerlo! - el chico levantaba el brazo con impotencia.- ¡Empezaba a ponerse muy interesante!-
- Ya sabes como termina.-
- Joder ... ¿por qué te hice tan molesto? -

El estruendo de un relámpago irrumpió entre los jóvenes. Un intenso olor a azufre iba colmando de oscuridad sus corazones. El siseo de una serpiente mostró a un hombre alto, envuelto en una túnica negra, con la misma serpiente a sus pies.
- ¡Agachaos! ¡Expelliarmus! - una pequeña onda expansiva les lanzó contra la pared. El ser encapuchado ni se inmutó. Giró con parsimonia, y dejó entrever una varita mágica entre sus podridos dedos.
- ¡Avada Kedavra! -
- ¡Expecto patronum! -
- ¡Crucio! -
Los hechizos resonaban con fuerza, mientras los dos jóvenes intentaban no ser alcanzados de rebote por alguno de ellos. Acurrucados en una esquina, contemplaban con incredulidad la lucha entre el bien y el mal. Marcos decidió que ya habían corrido suficientes riesgos, y cerró el libro.
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"Dap"
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- ¡Sectumsempra! - Harry Potter giraba en el aire, retorciéndose de dolor. Había perdido su varita. Lord Voldemort se regocijaba ante su sufrimiento.

El muchacho de ojos verdes atendió atónito a la decisión de su acompañante. Su mano se había interpuesto entre las páginas del libro, impediendo que se cerrase.
- Quiero ver como termina.-
- ¡Pero no ves que está sufriendo! - Marcos gritaba con fiereza. Intentaba separar en vano aquellas páginas de su creador.
- Ni se te ocurra cerrarlo. Si lo haces, creo que yo también desapareceré.-
- ¡¿Por qué dices eso?!-
- ¡Por esto! -
El chico saltó en medio de la escena y se hizo con la varita del maltrecho mago.
- ¡Expelliarmus! - la mano de Voldemort se abrió con un espasmo, dejando ir su arma. Harry cayó al suelo, recuperando el conocimiento.
- ¡Gracias! - volvió a coger su varita y relanzó el contraataque.
- ¡Abre más libros!
- ¿¡Qué!? -
- ¡Que abras más libros Marcos!

Una onda expansiva mucho más fuerte que la anterior los derribó a todos. La oscuridad seguía envolviéndoles a todos. Esta vez, adornada con matices anaranjados y rojizos, que poco a poco se iban haciendo más intensos.
- ¡Que emocionante! -
Harry no parecía tan entusiasmado. Incluso Lord Voldemort miraba con cautela hacia lo que se aproximaba. Marcos se parapetaba detrás de todos ellos.

- ¡No puedes pasar! ¡Noo! - una luz blanca chocó contra las llamas que se les venían encima. Gandalf el blanco les protegía con mucho esfuerzo.
- ¡Expecto patronum! - una cierva azul fue a chocar contra el Balrog de Moria, mientras un relámpago verde hacía pedazos la vara del Mithrandir.
- ¡Avada Kedavra! -
- ¡Shirak! ¡Kair tangus miopiar! - Raistlin Majere contrarrestó el golpe lanzado por Lord Voldemort.
Un dragón gigantesco sobrevoló la escena, inundando de llamas los alaridos del Balrog.

- ¡Esto es muy peligroso! ¡Parémoslo!- Marcos Carabal intentaba hacer entrar en razón a su creador, quien iba abriendo libros mientras esquivaba los ataques de ambos bandos.

-¿Donde nos encontramos Holmes? -
- Elemental querido Watson. Debemos estar en alguna realidad paralela a la nuestra. Fíjese como la posición de los astros no concuerda en absoluto con la iluminación. Eso, sin hacer mención, a todas estas criaturas que nos rodean. Aquel hombre que se lanza contra las estanterías es harto sospechoso.
Su gesto muestra despreocupación, desengaño, soledad... Advierta como el cuello de su camisa está incorrectamente colocado. Sus pantalones arrugados y la barba de cinco días, quizás seis.
-¡Holmes cuidado! - una llamarada pasó rozando la gabardina del detective.
- No se preocupe. Esa bestia escupe fuego con la precisión de un irlandés. Ni a media pulgada de distancia conseguiría acertarme.

El chico, mientras tanto, seguía abriendo libros: El juego de Ender, Los pilares de la Tierra, Moby Dick, La conjura de los necios (no es necesario que os cuente como reaccionó Ignatius Reilly al encontrarse en tan cansada situación), 1984, Los miserables, Robinson Crusoe, 20000 leguas de viaje submarino, Los hijos de la tierra, El cazador de sueños, El conde de Montecristo, Yo, Robot , El conde Drácula, Un mundo feliz, La sombra del viento, Lolita, Lestad el vampiro, muerte en el nilo, Peter Pan, Wilt, El nombre de la Rosa, El club Dumas, El perfume, Star Wars, La joven de la perla, Anna Karenina, Brooklin Follies, Alicia a través del espejo, Mascarada, Tokio Blues, La historia interminable, Christine, Conan el Bárbaro... La sombra del viento.
Julián Carax observaba con diversión como su alter ego seguía vaciando sus librerías.
Ya nadie luchaba allí. Los personajes de tantas y tantas horas de su vida, salían como una brisa escarlata de las páginas que los contenían, y se impregnaban en el cuerpo del muchacho.
Marcos Carabal se acercó a la escena, menos temeroso, dispuesto a reanudar su misión.
- Déjale un poco más.- Era dificil ver sonreír a Julián en dos ocasiones, y en tan poco tiempo. Su brazo se alargaba hasta coger a Marcos por la manga de su chaqueta de pana. Éste comprendió la súplica con madurez. Tenía que apartar sus temores para no ser víctima de ellos de nuevo.

Finalmente, el frenesí terminó, y los tres hombres se miraron con tranquilidad.

- Necesitaba volver a veros.
- Nosotros te necesitamos a ti.

"Astillas": Extracto del capítulo 3 de "Ojos verdes". Adición a la novela original.

Cogió un cuchillo y lo deslizó con frustración por la pared, hasta hacerlo chocar contra el marco de la puerta. Astillas escondidas en barniz saltaron asustadas. Las lágrimas brotaban del metal, acompasadas con las de su portador. Estúpidas plañideras oportunistas.

La prisión origami que se conformaba con cada uno de sus pasos, se divertía en cambiar de forma para atraparle eternamente. Marcos Carabal luchaba contra el destino. Un mar de recuerdos que jamás pudo conocer realmente. Vidas pasadas, ajenas a la suya se proyectaban en sus sombras. De nuevo la niña del vestido rojo tiñendo de sangre sus mejillas.

Y así, quieto, mientras lloraba en silencio, evidenció la escapatoria que siempre le habían negado. Tenía ante sí, la ventana por la cual su mejor amiga había saltado dias atrás. Espejo de sinrazón que le devolvía la sonrisa, rezando un réquiem por adelantado. Deseaba ser explorada, pervertida y violada. Disfrutaba con la idea de ver al chico de ojos verdes saltar a través de ella. La rendición circense de la peor actuación de su vida.

Tres golpes fueron suficientes para sacarlo del embrujo. La puerta herida llamaba a su través, aprendiz de ángel de la guarda.

Un fuerte olor a puro se coló en el interior de la casa.

Marcos permanecía inmóvil, incapaz de levantar la mirilla que le observaba a escasos centímetros. Su instinto de supervivencia se balanceaba alocadamente, agrietando el poco raciocinio que quedaba en su mente. Ahora si, ahora no. Ventanas. Puertas.

Su figura partida entre las astillas, el cuchillo y su némesis. Un demonio venido desde lejos, deseando rendir cuentas con el pasado. Aquél pasado del que huía instantes atrás, se esforzaba por adelantarle por la derecha y cruzarse en su camino. Ansiaba el impacto de los antagonistas que vieron llorar lágrimas carmesí a la joven inocente barcelonesa. Y los conseguía enfrentar, fuera cual fuera la decisión que tomasen.

Dos golpes más. Taimados, pausados, seguros en su forma. Jose Antonio esperaba paciente que Marcos abriera la puerta. Sabía que lo haría. Estaba escrito. Literalmente.

Marcos sentía como el aire iba intercambiándose con más fiereza con cada segundo que pasaba. Sus pulmones se encogían intentando no contaminarse con la maldad que flotaba a su alrededor. Una bocanada. Otro golpe en la puerta. Media bocanada. Se agachó lentamente y volvió a coger el malherido cuchillo.
Recordaba haberlo leído en los "Cuentos para Monet": la visita inesperada en el piso de la avenida Malvarrosa. Un capítulo que había disfrutado escribiendo antaño, y que ahora se consumía sobre sí mismo.

Sabía que pronto volarían astillas. El pulso se aceleraba mientras el chico veía el pomo girar lentamente. Astillas. Tenía que pensar algo rápido. Analizaba las posibilidades de huida, al tiempo que se convencía de que alargar la agonía no era algo típico de él. Según el relato del pasado debían enfrentarse en este punto, y en realidad, ninguno de los dos iba a morir.

Se puso de pie con entereza y apretó el gesto. La cerradura seguía negándole la entrada a J.A., obligándole a hacer volar astillas. Los segundos devoraban la vida de los dos enemigos separados por una puerta herida. Tres golpes violentos siguieron destrozando el marco donde antes había impactado el cuchillo. El cuarto se continuó de un poderoso filo de hacha asomando a través de él. El quinto hizo saltar más astillas.

Fragmentos de madera moribunda fueron cayendo abatidos, alejándose de la escena. Un orificio quedó cuando el filo de acero se retiró, y la forma de un hombre enfundado en una gabardina apareció risueña. Marcos congeló el temple, disfrutando con la seguridad de ser él quién había escrito aquello. Sus miradas se cruzaron, y la puerta se abrió obedientemente.

Paradoja de las croquetas

Me obligo a escribir sobre ellas, consciente del abuso indiscriminado y poco solemne que hago de sus mercedes normalmente. Seres procariotiformes, ingenuos, colibríes del desánimo; que observan noche tras noche el drama de su existencia. DRAMA. Palabra escarlatínica. BOCIO. Sigamos.

Contemplando desde la lejanía la sartén, el plato de cerámica chinesca, los fogones... uno se siente muy pequeño. Croquetesco. Empatiza con albornoces de pan rallado y carne triturada, siendo un sublime canto a la locura el terminar devorándolas sin piedad. Esto te hace poner negro sobre blanco todo lo que experimentas con tal homicidio. Croqueticidio. Rosarios no se han fabricado para exculpar mis jugos gástricos. Que le den a la Iglesia, dicho sea de paso.

Así pues, gentes votantes de partidos políticos conformados por una nutria y medio bollo rancio, uníos. Abandonad la falsa visión de que el Ikea os salvará, y abrazad el Croquetismo.
Croquetismo, reverb, tismo, reverb, tismo.

Seguiremos informando, tengo hambre.

Jack Nicholson en el Resplandor. Abro la nevera. Cierro la muralla. Ana Belén, te odio, puta.

Reflexión con estómago lleno: Leyendo el Science Now me encuentro esta mierda:

Asian Elephants Are Social Networkers . A mi (y a nadie) qué carajo puede importar esto, sabiendo que seguimos en la inopia rebozada.

 

Ha sido una dura lucha contra las convicciones que minutos antes defendía. (más mi subconsciente bien sabía cual iba a ser el resultado cuando tituló esto: Paradoja. Paraguay. Parafernalia. Paratiroides).

Así es. Una maldita paradoja, que devores al único grupo político que puede salvarte de ser rebozado por los partidos mayoritarios. Comer para defender tus ideas. Arcaico y reptiliano acto dificil de justificar.

Y por ello nos va como el tomate que perdió Cristo. Tirando a mal. Y sin tirar.

 

Mañana (o el próximo dia en el que me encuentre con ellas), espero saber reaccionar al reto irracional consistente en verlas cara a cara. Doraditas. Rellenas. Suaves.

 

Tres escaños menos en el parlamento. Y si, Ana Belén, zorra. 

El protocolo

Sinceramente nunca he creído necesario respetar el orden establecido de las cosas. Desde pequeño, me ha parecido más divertido sorprender y sorprenderme, con pequeñas improvisaciones y excentricidades dentro de la normalidad. (todavía no ha llegado el momento de cabalgar en gacela por la estepa siberiana, pero todo se andará). Sin embargo, me gustaría compartir la reflexión acerca del protocolo invisible de lo que hacemos cuando interactuamos con alguien. El llamado "cara a cara". (todo esto ha venido por encontrarme con un/a familiar de un paciente que se lo ha saltado a la torera... no voy a entrar en detalles).

Aviso antes de continuar que no es una gran reflexión (ni en cantidad ni en calidad)... pero si que me ha ido rondando un tiempo por la cabeza. Veamos...

Llegas, "hola", "hola", contacto visual. Integras información acerca de cejas, movimientos oculares, movimientos de las manos, postura, el gesto en general y sus pequeñas concreciones. Te empuja una mirada, retrocedes, te cruzas de brazos, te das cuenta que lo has hecho, cambias postura, avanzas un paso, la otra persona avanza hacia ti otro. Y mientras tanto el protocolo sigue sonando.

"¿Qué tal?" "Bien" "Me alegro".

Todo es muy plástico y muy necesario, ya que nuestros gestos se encargan de decir quiénes somos.

Si avanzamos hacia lo desconocido o si nos hacemos a un lado. Si mantenemos la mirada fija o no dejamos de pestañear. Si inventamos o recordamos, si nos alegramos o nos atemoriza, si ...

"Es un placer conocerle" "Igualmente".

Los brazos en la espalda mostrando el pecho sin temor. Los brazos cruzados negando cualquier accesibilidad. Mesarse la barba, los cabellos. Copiar una acción de aquel/la que tenemos delante.
Inconscientemente vamos a abordar a nuestro interlocutor.

Los que me conocéis sabéis que me gusta llevarlo al territorio del consciente para jugar con ello. Pero no es más que una ficción. Cada uno tiene su protocolo, y si hemos decidido que nos interesa esa persona y/o conversación, lo respetaremos, como dije, inconscientemente.

Un par de coincidencias en la postura y conversación y el gesto se relaja. Sientes que te devuelven una sonrisa de forma espontánea. Desaparece un juicio invisible...
Es entonces cuando te vuelves vulnerable y se rompe el tan nombrado (en esta entrada) protocolo. Y aquí las palabras pasan a ser quiénes nos defienden...
"Bueno...eh, pues ya hablamos". "Claro...".O directamente un silencio incómodo.

Y nos hace sentir incómodos porque volver a los gestos de defensa sería un insulto. Y porque avanzar muy deprisa nos incomoda casi mása nosotros que al recién conocido/a. Y gracias a Dios, cuando estás en una linea dificil de delimitar, aparece una trivialidad con la que zanjar aquello, un conocido/a que te saluda, o cualquier estupidez rutinaria que sirva como excusa.

Somos seres sociales (y sociables). Está escrito en nuestro ADN que nos necesitamos mutuamente, y por eso hemos aprendido a estudiarnos y abordarnos sin hacer un gran esfuerzo. Así que mi reflexión giraba en torno a que todos deberíamos creernos tanto las primeras como segundas impresiones. (siempre y cuando no hayamos entrado prejuzgando). Esta "sensación" que nos da alguien es la verdad de quién es.

Cuando lo lleves al espectro consciente lo contaminárás con lo que tu esperas que sea ese tipo de interlocutor, o lo que directamente necesitas. (somos seres sociales si, pero por el interés común de la supervivencia y no por hacer quedadas hippies). Por lo tanto, pienso que hay que divertirse de las torpezas comunicativas, y experimentarlas como una transgresión del subconsciente hacia la realidad. Cómo ese momento en que aún estás soñando pero tienes que despertar. La visión real de como funciona el intrincado y laberíntico cerebrito nuestro.

No más brazos cruzados. =)

¿qué es un minuto leyendo?

Centras tu atención en un punto. Al mismo tiempo tu cerebro establece conexiones con todo lo relacionado con el texto en sí, y el autor/a del mismo. Inconscientemente ya sabes en un 90% si te va a gustar o no lo que lees. Siempre dispuestos a juzgar (o prejuzgar en este caso). Una actitud que no te permite disfrutar de tu minuto. Y ya han pasado varios segundos. Dependiendo de cada cual, incluso casi el 50 % de un tiempo destinado a disfrutar, se ha ido perdiendo en ti mismo/a. ¿Cómo podemos entonces impregnarnos de lo ajeno? Un minuto, bajo mi humilde opinión, es lo más valioso que tenemos a nuestro alrededor.

Te quedan 40 segundos. Tu cerebro sigue integrando la información. Un millón de chispazos (literalemnte) viajan a la velocidad de la luz por los axones de las neuronas, implosionando en sinapsis (las conexiones entre éstas mismas neuronas), que hacen que todo lo recibido del exterior tenga un sentido.

No avancemos por aquí que se termina el tiempo.

Deberías estar entusiasmado/a. Quedan segundos. El corazón ha latido 60 veces como mínimo. Has respirado unas 10, y has movido más de 100 músculos para desaprovechar 30 segundos.

Céntrate.

Siente el aire en tus pulmones. Piensa en la arquitectura que te rodea. La luz que envuelve los objetos que tienes a tu alrededor. Los recovecos de sombras que se forman en sus aristas. La textura del teclado y de la silla, sus sonidos y chasquidos. Todo es maravillosamente complejo si lo analizamos en concreto, y pasa a transformarse en un coro que entendemos a la perfección si vemos el conjunto. Deberíais pensar porqué veo ésto de color negro, o el tacto de aquello se que es rudo. Disfrutar de cómo los fotones son absorvidos por madejas de átomos, rebotando de los mismos e impactando en vuestras retinas. Por poner un ejemplo fácil y rápido.

Sigamos.

Abre una ventana o acércate a una. Lo que te golpea es el espacio. La más absoluta e inquietante inmensidad, que en lugar de aprisionarte y hacerte sentir pequeño, te protege de las explosiones y tormentas físicas que pueblan su espesura. En esa ventana abierta, frente a ti, hay miles de personas con sus sinapsis explotando en estos momentos. Su arquitectura envolviéndoles, y su espacio propio protegiéndoles.

Un minuto que quiere transformarse en eternidad es aquel en el que lo que abrazas te supera. Pienso que si intentamos ser conscientes de lo que nos rodea, será más fácil de entender... y de abrazar.

Y que a cada cual le supere a su nivel. Pero que te supere.

No más metáforas escritas. La metáfora la tienes rodeándote y sólo has de disfrutarla.

Presentación

A quiénes me conocéis de "larecirterie", de "Martin", de "Ojos verdes"...o incluso de diversos foros de escritores noveles; os agradezco los ánimos y apoyos varios en toda la pequeña historia privada de mis letras. A los/as nuevos/as, bienvenidos/as.

Soy conciso (si me alargo me delatará el ego), y sólo puedo decir como presentación de este nuevo blog: "Adelante si te atreves".

Voy a intentar mantener una conversación con todos/as las personas que conozco virtualmente. Se trata de abrir al público las partes públicas de mi cerebro. Y sabiendo que cada vez dispongo de menos tiempo de ocio para hacerlo uno por uno y una por una... pues al menos tenéis parte de mi discurso y reflexiones para leer cuando os apetezca pensar.

No exijo ningún conocimiento previo. Quiénes me conocéis, sabéis que todo lo que digo lo hago inusualmente didáctico, y pudiendo (o no) conocer citas y argumentos de personas mucho más sabias que yo, nunca me apoyo en lo que otros dijeron para dar mis pasos. (y mucho menos para usarlo en mi beneficio).

Resumiendo. Lo que aquí escribiré es tan sencillo como una tarde de café.

Un saludo